Soy española, pero hace muchos muchos años mis padres me trajeron a la Argentina, viene esto a mi memoria porque veía el problema europeo con los inmigrantes, viajando en pateras, hacinados, muertos de sed y hambre.

Cuando vine a este país nosotros tampoco viajabamos tan comodas, el barco se movía como si fuera de lata, y el olor de la comida, pintura, sudor, se mezclaba, dejando en mi una sensación desagradable.

Las mujeres viajabamos en un camarote comunitario, donde tu unica privacidad era la cucheta donde dormías.

Mi madre y yo dormíamos apretaditas y abrazadas en la misma camita. Mi madre tenía terror de que me robaran.

la higine era un tema aparte, el agua caliente escaseaba, igual que el agua dulce, asi que bañarse era una misión casi imposble.

Los hombres dormía en otro camarote, era mucho más chico, en aquella época viajaban más mujeres y niños .

Cuando a una le fallece un familiar lo bastante cercano como para "sentirlo", le llega como una necesidad de replantearse algunas cosas de su vida.

Se pregunta los porque, los para que.

Y en cierta medida la muerte nos acerca un poco más a la vida, porque es como que tomamos conciencia de que nos estamos olvidando de vivir. Porque vivir no es respirar, comer, dormir.

Nos perdemos de tantas pequeñas grandes cosas que nos llenan el espíritu, que solamente cuando fallece alguien  cercano, nos tomamos unos minutos y reflesionamos sobre el tema de la vida que llevamos........

Para luego seguir haciendo siempre lo mismo

Esto de tener un blog se ha convertido en una moda ( modismo ) y para no ser menos y estar en onda yo tambien tengo uno.

Compartir, con alguien que no conozco vivencias es como medio loco, pero bueno, se verá que sucede.

Parece una buena descarga a tierra